Na segunda-feira passada, cheguei em casa do trabalho e encontrei meu marido fazendo limpeza de primavera. Eu tinha jogado fora todos os meus vestidos e tops sem costas. Todos. Tenho lindas peças de designer. Rick Owens, Erdem, Acne Studio, Jil Sander e algumas edições limitadas da H&M de meados e finais dos anos 2000 chorei durante dias. Perguntei por que e ele me disse que estava velho demais para essas coisas e que era hora de se vestir com mais recato. Em junho completo 40 anos. Minha mãe concorda com ele. Basicamente, todo mundo é. Mas não podia deixar assim e preparei minha vingança. Um dia cheguei em casa mais cedo e
…encontrei meu marido no sofá, feliz, assistindo TV. Eu tinha planejado cada detalhe com calma.
Primeiro, fui até o closet e tirei todas as camisas dele — Armani, Hugo Boss, até aquelas que ele mais amava usar em reuniões importantes. Dobrei cuidadosamente, coloquei em sacos de lixo e os deixei bem à vista na porta de entrada.
Ele me olhou, confuso:
— “O que você está fazendo?”
Respondi com a mesma calma que ele usou comigo:
— “Você achou que tinha o direito de decidir o que eu posso ou não vestir, então estou apenas fazendo o mesmo por você. Você está velho demais para roupas que te deixam parecer importante. É hora de algo mais… simples.”
Antes que ele pudesse reagir, tirei da bolsa uma sacola de presentes que comprei: várias camisetas baratas, estampadas com frases ridículas e coloridas, bem diferentes do estilo dele. Coloquei-as sobre a mesa.
— “A partir de agora, este será o seu guarda-roupa. Se eu não posso me expressar, você também não pode.”
Ele ficou vermelho de raiva, mas não disse nada. Então acrescentei:
— “Ah, e já que você acha que os 40 são o fim da liberdade de vestir, informei todos os nossos amigos que doaremos suas roupas para uma instituição. Amanhã vem a coleta.”
A expressão dele? Um misto de choque e derrota.
E pela primeira vez em dias, eu sorri.
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