Qualche mese fa, mio marito Kyle è tornato a casa pallido, con in mano una cartella con i risultati degli esami medici. “Laura”, ha detto con voce tremante, “ho la distrofia muscolare. Non posso più lavorare. Avrò bisogno di cure costose, ma è la mia unica possibilità”.
Ero devastata. Ho fatto turni extra, ho pulito il ristorante vicino la sera e gli ho dato ogni centesimo che guadagnavo per coprire le sue “spese mediche”. Kyle sembrava persino migliorare, sorrideva, rideva di più, quindi ho lavorato ancora di più, pensando di aiutarlo a guarire.
Poi, una sera, mentre andavo a pulire il ristorante, un SUV bianco si è fermato accanto a me. Una donna ha abbassato il finestrino.
“Kyle è tuo marito?” ha chiesto con tono brusco.
“Sì. Perché?”
“Dovresti controllare dove va per i suoi ‘trattamenti'”, disse prima di partire.
Le sue parole mi perseguitarono. La mattina dopo, quando Kyle se ne andò con la sua borsa dei “trattamenti”, lo seguii. E non potevo credere che tutto quello che sapevo fosse una bugia totale!
Lo segui a distanza, il cuore che mi martellava in gola.
Mi aspettavo una clinica, un centro di riabilitazione, qualcosa…
Invece, dopo una ventina di minuti, si fermò davanti a un elegante complesso di appartamenti. Lo vidi scendere dall’auto, ridere e abbracciare calorosamente una donna che non avevo mai visto. Poi, con la sua “borsa dei trattamenti” in mano, entrarono insieme.
Rimasi lì, congelata, finché non li vidi apparire mezz’ora dopo sul balcone, lui in maglietta e pantaloncini, con in mano un bicchiere di vino, baciandola come se fossi io a non essere mai esistita.
Il colpo di grazia arrivò quando notai, sulla sedia del balcone, la mia vecchia felpa universitaria — quella che pensavo avesse tenuto per “conforto” durante le cure.
In un attimo, ogni turno extra, ogni notte insonne, ogni euro che avevo sudato… tutto era stato per finanziare la sua seconda vita.
E mentre lo guardavo ridere con lei, capii che non era malato.
Non nel corpo, almeno.
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